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Librero | Jonathan Vázquez (México)

Hoy volví a escribir.

Volví a sentir,

a observar

lo que hay en mi librero:


Papel prensado; sobrepensado,

(papel pesado

es el que interpreto)

historias con tinta sangre.

Historias a medias.

Olvidadas.

Consagradas a un librero

medio vacío.


Lleno

con la ausencia

de todas las historias que

pensé en escribir.

Todos esos libros

que quise vivir.

Y aquí, frente a la hoja en blanco


Tiemblo.


¿Soy la imagen que se esfuma

de tantos cuentos inconclusos?

¿Soy las lecturas abandonadas?

Soy letras dispersas

Pero yo ya no soy yo.


En una habitación deteriorada

hay un librero olvidado

lleno de polvo

y ausente de sueños.

En esa habitación


Triste.


Hoy volví a escribir

me puse un traje que no me pertenece


y respiré.


Diminuto, escuálido

y con miedo

me escondo tras

el viejo librero.


Y si acaso un día

esos libros yo tomara

y pudiese

llegar a leerlos


¿Se callará el insolente murmullo

de esa ausencia?

Tiemblo.


Y voy tras el rastro

de un tren que no frena.

Salté al vacío

Creyendo volar.

¿fui Ícaro vencido?


En esta habitación

hay de todo:

un viejo librero,

un escritorio abarrotado

y donde dormir.

Hay de todo

pero faltas tú

y mi reflejo.


Falta la estabilidad

tranquilidad y paciencia

para no llenar el librero

de más historias ausentes.


Por eso:

tomé una hoja en blanco

y hoy

volví a escribir.

Y si acaso no me encuentro

en los brotes de mi inconsciencia

terminará mi alma arrugada

en una esquina del librero.

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